El aire ruge
continuo
adentro y afuera
de nuestros cuerpos
de nuestro tiempo
de aquello que podemos capturar
en poesía
lo sólido y lo fluido
más allá de nosotros
de nuestros nombres
de los límites
aparentes entre
una cosa
y otra
cosa
más allá de mis propias
ganas
y de las tuyas
e inclusive más
allá
del tiempo
de sus flechas
que parten al medio
el día
más allá
de ese sol
de esas marcas
que va dejando
en el suelo
el muy boludo
el muy fundamental
más allá de la luna
de la guerra de los sexos
del galan de moda
de la utopía fúnebre
o alegre y juvenil
febril
más allá del
geométrico horizonte
o del sentido
del mar pretérito
hundiendo la imperfecta
tierra
en tantos
accidentes
lo sólido y lo fluido
En la enunciación de la cosa
en la cosa misma
en su reflejo
en su idea
en su textura
en sus átomos
en su descomposición
permanente
o en su forma difusa desde el espacio
en la palabra que lo nombra
en su silencio
en su ser
en su olvido
lo sólido y lo fluido
Desde la voz que se esfuerza por
cobrarle un ramo de horas
al tiempo
arrancarle a las piedras
su dolor
a los perros su amor
y a las estrellas
figuras de hombres o de
sueños
lo sólido y lo fluido
En el medio
hundiéndose
a pesar del
amor
que lo sostenga
lo sólido y lo fluido
Entredientes
abriéndose
buscando
pariéndose apenas
doblado en su refugio
tristón
o lúcido,
sin causas dignas
de tomarse en cuenta
como es habitual.
lo sólido y lo fluido
Me siento y espero a que
aparezca lo real
la molécula
el instante en el cual
las placas tectónicas
se animen a derretirse
se dinamicen
se atrevan a existir
para mi concepto
para mi brevedad
en el mundo
o simplemente
para sí mismas
lo sólido y lo fluido
como mantra
lo sólido y lo fluido
como última línea
lo sólido y lo fluido
como arma
lo sólido y lo fluido
las ganas de llorar
me rebalsan
martes 7 de febrero de 2012
martes 22 de noviembre de 2011
Certezas
Camino por Bernardo
de Irigoyen desde Constitución hacia el lado del centro, del obelisco, de las
diagonales. Llevo los bigotes todavía algo afectados por esa mezcla
indescriptible de olores entre transpiración y útero que mi enamorada me regaló
esta mañana gracias a su juventud, gracias a su enamoramiento brutal, a su
necesidad de mi falo fanático, también, de sus jugos. Pienso en ella, en
nuestros planes, en los hijos futuros, en la codicia digna, en vender por la
mayor cantidad de dinero posible la menor cantidad de mi tiempo al sistema.
Camino, como decía, veo mi camisita profe de yoga, suelta, veraniega, mi pecho
bronceado, mi pantalón al viento, mis alpargatas rozando el suelo, y con la
mano derecha tanteo el fajo de billetes en mi pierna izquierda. Tengo casi mil
pesos en el bolsillo y ando en alpargatas, me digo. Cague al sistema, me digo. Me
detengo en un semáforo y el sol blando de la tarde me acaricia la piel mientras
una sombra alargada ratifica mi lugar en el mundo. Soy yo. Me siento bien,
tengo unos mangos, unas alpargatas y este sol que es mío ahora. Miro hacia
arriba, hacia el horizonte se podría decir en otras circunstancias, y veo la
cara gigante de evita que está dibujada en la fachada del Ministerio de Desarrollo Social de la Nación Argentina , sobre la 9 de
Julio, en medio del medio de Buenos Aires. Mejor ella que un cartel de Sprite,
me digo. Mejor ella que nadie, me digo, emperonado, emperocinándome mientras en
segundo plano descamisados en blanco y negro comen y exigen a los poderosos lo
que es de ellos. Los autos pasan, el calor de la tarde es lo suficientemente
suave como para relajar los músculos y mantener la piel seca. Estoy contento.
Me alegra saber que en este momento me ampara la solidez de
las certezas. Certezas de amor, de dinero, de evitas, de alpargatas – ¡sí! - al
sol de la tarde de mi Buenos Aires querido. ¿Cuanto puede durar todo esto? ¿Cuando
va a empezar a destruirse este sol, este amor, estos billetes, esta perfección
de bermuditas y pancitas llenas peronistas? ¿Que cosas lo destruirian? ¿Cuánto
le duro la felicidad al tipo que ayer atravesó de tiros a sus hijos, delante de su esposa, y después
de matarla se arranco la sien y el cuero cabelludo con una bala. ¿Cuanto tiempo
dura una certeza en estos tiempos? Aquí y ahora, parado, deteniendo de algún
modo la alegría, cuánto puedo estar sin moverme, sin que nada se mueva. Reanudo
la caminata con los ojos clavados en el piso, cruzo la calle Chile, la estación
de servicio, el villerío de tipos que revisa la basura, y justo cuando levanto
la vista un cartel, con la palabra Certezas escrito en rojo, me detiene. La
marquesina se completa con una frase escrita en blanco con otra tipografia:
"librería cristiana" Claro, me
digo. Certezas, librería cristinana, completo.
En la vidriera todo es previsible y de algún modo cierto. Jesús,
los santos, los evangelios para todas las edades y tendencias en la moda
episcopal o en el estilo colegio chupacirio o cristiano boludo posmo tipo poca
culpa y mucha mística. No hay nada ahí que pueda de algún modo demostrar que
exista una conexión entre mi pensamiento previo acerca de las certezas y el
nombre de la librería. No. No hay nada.
Nada. Nuevamente ese maldito Dios se niega a aparecer ante mí para darme
algo de esperanzas sobre el futuro, para decirme que la felicidad se puede
prolongar y ampliar como una casa del conurbano construida por unos italianos
cansados y luchadores. Nuevamente este minuto de alegría, de solcito enamorado,
va a diluirse en el tiempo para perderse como cualquier otra cosa
insignificante, como un aviso fúnebre del año mil novecientos tres o la copa
que le rompiste a tu abuela cuando eras chico. No hay señales de Dios o Dios no
atiende en este librería, o no da señales, como siempre, me digo.
Eso creo por lo menos hasta que veo detrás de un aburrido
mostrador al fondo a la única persona en todo el salón; una morocha de rulos,
de naricita parada, de ojos negros bien redondos, de tetas apretadas, toda
pintarrajeada. Se lima las uñas más como
una puta que como experta en temas de la divina trinidad celestial. Más
pidiendo verga que cruces. Su presencia aputasada me convence de entrar. Entro.
Hago que miro un libro o dos. Le hablo. Miento. Bromeo. Le clavo palabras y
miradas como garras en el cuello, en las tetas, en la boca. Dejo las excusas y
los libros. Las palabras en esta parte ya son pocas. Solo puedo decir que hay
una llave que traba, un piso de alfombra polvoriento con dos zapatillas eléctricas
y varios transformadores, un mostrador que nos cubre, un cuerpo completamente
pintado de tonos tierra, de suave sudor, de espesuras líquidas, de redondeces rígidas,
de músculos en contracción y dilatación, de sonrisas, de ojos en ojos, de
dientes babosos, de lenguas ya secas.
Canilla. Higiene genital. Teléfono anotado bajo el nombre
"Jesus Cristiani". Beso dudoso en la boca. La llave que destraba la
puerta del local. La calle. La mirada en el piso que va convirtiendo las
rayitas de las amarillentas baldosas madrileñas en franjas oscuras. Nuevamente no
creer en nada. Y ese “no creer en nada” convirtiéndose en una certeza frágil
como lo real, como el chicle seco pegado justo sobre el filo metálico de la
escalera que me hunde
en el subte
a veces
no cobran
esto es raro
pero es
cierto
dicen que es
por un problema
sindical
no lo creo
mas bien
pienso
que es un
experimento social
para ver si
cuando no hay
autoridad
la gente
paga
o no
su boleto.
jueves 3 de noviembre de 2011
Rizoma de puchos
Estoy dejando de fumar, mas precisamente, me quedan dos
puchos en un paquete que van a ser los últimos que fume. A menos que venga
alguno de los pedigüeños que pueblan las calles porteñas y me manguee uno, y
que yo, como de costumbre, no me niegue a regalárselo pensando en Kant y en que
algún día sea yo el que esté pidiendo en la calle, sólo faltan dos fasos y
termina mi etapa de fumador compulsivo. Hasta ayer me clavaba tres paquetes por
día, y hoy, ayudado por unos chicles de nicotina, sólo fumé cinco. Quise
empezar por bajar la cantidad porque temo que el abismo entre un pulmón repleto
de humo y otro totalmente limpio pueda generarme alguna especie de implosión
por la diferencia de presión, como la que le ocurre a los submarinistas que ascienden
rápidamente. El “mono”, la abstinencia del delicioso tabaco amarillento
endulzando mis labios, no va a ser fácil de suplir. Por momentos, lo sé, voy a
querer tener un hijo para asfixiar con mi almohada o una mujer fiel y suburbana
que me pida una buena paliza como para poder descargar algo de la energía, el
calor quemante de los músculos contraídos por la necesidad de nicotina.
La decisión empezó el día que vi por la tele a unos médicos
que mostraban de un modo sumamente explícito el funcionamiento del pulmón. Yo
siempre me había imaginado a los pulmones, gracias a los libritos de anatomía
de la secundaria o al propio google imágenes,
como árboles repletos de diminutos rizomas que se extendían como venas,
pero no terminaba de entender que era lo que las contenía, cómo se mantenían
unidas entre sí. Estos tipos, los médicos del documental, se tomaron el trabajo de demostrarlo con gran
inteligencia y sobre todo con mucho
morbo. Le sacaron el pulmón a un finado y, mediante a un inflador de bicicleta,
mostraban a la teleaudiencia cómo esa bolsa gigantesca de cuero - porque los
pulmones no son otra cosa que sacos de piel llenos de tubitos de distintos tamaños
- se inflan y desinflan cada vez que entra el aire. Es verdaderamente asqueroso
conocer el cuerpo humano, saber que somos mas parecidos a un bife de chorizo
que a una madona de Rafael.
Las dos últimas razones que me condujeron a esta decisión están
relacionadas con la muerte, o mejor dicho, con el sufrimiento, que a pesar de
ser igualmente inevitable, conserva por lo menos cierto margen de maniobra.
Todos vamos a morir, y no sabemos cuándo ni en qué condiciones ni por qué
razones, pero sí podemos intentar engañarnos al pensar que cierta actitud
saludable puede ahorrarnos parte del grotesco de la agonía. Mi abuela murió
hace poco a la edad de ochenta y ocho años fumando mas de dos paquetes por día.
Uno diría que debería estar agradecida
por haber llegado tan lejos en la línea del tiempo. Yo no. Sus últimos años los
pasó literalmente pudriéndose por dentro: cáncer de laringe, de útero,
metástasis derivadas, infecciones vaginales, renales, pancreáticas, tumores,
laceraciones en la piel, pústulas por todo el cuerpo, etc. ¡Tenía el corazón
tan destruido que hasta se le gastó la pila del marcapasos! Pienso en ella y me
pregunto si de alguna forma se puede evitar el deterioro de un cuerpo que, como
sabemos, tiende a la autodestrucción. Es casi estúpido pretender cuidar, de
algún modo guiar, al cuerpo hacia la muerte dándole caricias. Finalmente,
cualquier medicina, “cualquier cuerpo saludable no es otra cosa que un cuidado
paliativo para hacer menos horrible la idea de pensar que todos nos morimos” –
me dijo un médico de la “Unidad de cuidados paliativos” que “ayudó” a mi abuela
en el viaje a la tumba:
- En este laburo pasás por varias etapas. Al principio,
querés salvar a todos, te comprometés, llorás con ellos de alguna manera.
Después, pasás a la que yo le llamo “profesional”. Ahí te chupa todo un huevo. “¡Uno
más a la bolsa!”. Otro, otro. Todos morimos finalmente – penás - ¡Listo! ¡El
que sigue! – Ahí me miró casi con una cara de tachero que me dio ganas de
golpearlo y pensé: ¡pedazo de hijo de puta, estás matando a mi abuela ¿y encima
me das clases?!” - Ya cuando te vas poniendo viejo, como yo, entrás en la etapa
que yo le llamo filosófica. Ahí es cuando te tenés que retirar. Ya no pensás en
el paciente como una persona, sino más bien como en una especie de reflejo de
la especie. El fulano que se está muriendo – como tu abuela – habla de algún
modo, a través de su experiencia única con la muerte, de todas las muertes de
todos los humanos.
El otro, el segundo caso que me impacto, fue el padre de mi
amigo Edu. El tipo también llego a viejo fumando desde antaño, desde que antaño
era una palabra moderna. Murió a los ochenta y pico, también, pero al igual que
mi abuela, su muerte no fue nada delicada. Una mañana se levanto de la cama,
fue al baño, y empezó a toser y toser. Normalmente todos los viejos tosen para
acomodar sus pulmones gastados y sus flemas escurridizas que empiezan a
olvidarse el camino correcto por los alvéolos a través de la tráquea y
finalmente contra los dietes y la lengua. Así que, como todos los gerontes,
tosió para acomodarse nuevamente los mocos como todas las mañanas. Tosio y
tosió, y empezó a darse cuenta que ésta no iba a ser una tos como cualquier
otra, que era bastante más profunda, sonora y compleja que las normales. Tosió
y tosió tanto que hasta la mujer, que normalmente dormía hasta más tarde, se
levantó de la cama y se paró al lado de la puerta del baño para preguntarle que
le pasaba. El tipo tosía, tosía y tosía pero la flema se rehusaba a subir, a anudarse
en esa especie de bolita y dispararse por los tubitos como de costumbre. Tosió,
tosió y tosió casi como si tuviese algo atorado en la garganta. Y así era de
alguna forma. En su ultimo tosido, de una sonoridad gutural particularmente siniestra,
escupió un pedazo de pulmón, y la maldita bolsa carnosa, ya pinchada, ya
resignada a una constante presión de aire, se desinflo para siempre, junto con
su vida. El tipo estaba atorándose con su propio cuerpo y fue su organismo el
que resolvió suicidarse.
Ahora, lleno de bronca y de miedo como cualquier abstinente
baboso con su droga, como un violador que olfatea la tanga de su presa y espera
el momento adecuado para atacarla, escribo y pienso que es imposible no
utilizar ningún tipo de estimulante para sentarse a pegarle al teclado. Como
todos los adictos en recuperación no puedo imaginarme haciendo nada que no esté
de algún modo atravesado por mi enfermedad. ¿Cómo será escribir sin el faso en
la boca? Me sentaba tan bien: las cenizas sobre el teclado, el gesto con el
pucho de costa lastimándome el ojo, como un periodista de una película que
lleva las mangas arremangadas y transpira exprimiéndose el cerebro para sacar
una nota en los encabezados. El pucho salvador de la mañana, el que me
reconecta con mi realidad, una realidad ahumada, policial, de detective
americano que vive en un monoambiente lleno de botellas desde que su mujer lo
abandonó por no entender sus horarios, su patriotismo, su verdadero odio por
los “tipos malos”, su amor incondicional por la justicia de la calle. ¡Eso! Con
el faso estoy matando mis últimas gotas de héroe americano. “¿Sabían que los
cigarrillos se expandieron por el mundo después de que los norteamericanos los
pusieran de moda en la Segunda Guerra
Mundial” – dice una gacetilla del Ministerio de Salud de la Nación. Yo no puedo ser
cómplice, victima y promotor de este sistema perverso que el imperialismo ha
diseñado para someternos. ¡Voy a dejar de escribir con el pucho en la boca!
¿Podré seguir escribiendo sin el humo y los paquetes y los ceniceros y los
encendedores y el olor acumulado en la pilcha en las sábanas en los dientes? ¿Cómo
llegué hasta el imperialismo? ¿Tanto necesito para dejar de fumar?
Miro mis dedos deslizar despacio, a conciencia se diría, uno
de los dos últimos fasos. Dos elementos tan escasos que hasta se los podría
nombrar. Veo a Claudio, ponele, salir girando de su útero acolchado por las
fibras de un papel sostenido por una fina capa metálica que lo hace fresco y
tierno. La cabeza anaranjada con chispas amarillentas se asoma rozando la punta
de la cajita casi como una yegua latina apoyándote el culo en un boliche. Mis
dedos me vuelven a recordar a los de mi abuela, todos doblados, casi defórmes,
con articulaciones monstruosamente grandes frente al grosor del dedo. Se diría,
que es inevitable que yo sufra de la artrosis como ella. Lo enciendo. El brillo
de la punta se agranda y me entrega el humo inmenso de su fogata diminuta. Me
estoy incendiando y me encanta hacerlo. Claudio ya se muere y me queda sólo uno
antes de que esta vida de fumador se termine.
martes 25 de octubre de 2011
Socialismo o muerte
No temas:
poesía
Cuando los pistoleros frotaban sus manos y afilaban sus gatillos sobre las ruinas del muro, mi abuela me dijo que no estaba terminado, porque los síntomas perdurarían, porque en su fe nacional/católica entendía la potencia de las fuerzas que nos mueven. ahora está muerta.
Socialismo
no es la libertad
solamente es un modo
de repartir
el Apocalipsis
de sacar los gorgojos
de la harina
y distribuir la miseria
amasándola
y friéndola
en tortillas
es la división de los panes
es el vino aguado
es aceptar
que nadie resucita
en sus hijos
es lo que ya saben
los que atan sus cordones
con espaguetis
congelados
cada mañana
hacer el amor
a la luz de velas
inevitables
y sentir el infinito
de la piel
sin pensar en el vaho
ajeno
de unos calzoncillos
prestados
soltar todo sin largarse
sin ocultar nuestras
oscuras perlas
y reírnos a carcajadas
de la culpa
del miedo
del cinturón en la espalda
mientras labra lazos rojos
en nuestras almas
no es ideología
ni poesía
ni fantasía
es lo único que nos queda
no es la libertad
solamente es un modo
de repartir
el Apocalipsis
de sacar los gorgojos
de la harina
y distribuir la miseria
amasándola
y friéndola
en tortillas
es la división de los panes
es el vino aguado
es aceptar
que nadie resucita
en sus hijos
es lo que ya saben
los que atan sus cordones
con espaguetis
congelados
cada mañana
hacer el amor
a la luz de velas
inevitables
y sentir el infinito
de la piel
sin pensar en el vaho
ajeno
de unos calzoncillos
prestados
soltar todo sin largarse
sin ocultar nuestras
oscuras perlas
y reírnos a carcajadas
de la culpa
del miedo
del cinturón en la espalda
mientras labra lazos rojos
en nuestras almas
no es ideología
ni poesía
ni fantasía
es lo único que nos queda
o muerte
fuimos polvo
en el mundo polvoriento
de los oficios
y de las guerras
divinas
fuimos bronce
en el mundo de los bustos
y de las estatuas
y de los libros
que advertían
del futuro
ahora
ya somos sólo letras
rotas
trocitos de ideas
microscópicas
que se vuelven con el viento
hacia la tierra
penetrando los poros
de los vivos
fecundándolos
con intangible
desesperanza
la muerte
tan irreal
para los vivos
como la vida
es un episodio
marginal
y olvidado
sin cielo
sin infierno
la muerte es agua
disolviéndose
en el agua
una escena dolorosa
de la decadencia
y del deterioro
humanos
o en todo caso
la ausencia
de un olor familiar
que nos arranca
pedazos
de futuros hipotéticos
de conversaciones
imposibles
la muerte para quien muere
no se sabe
no puede saberse
no debe saberse
porque ésta duda
es la única
forma
conocida
de
libertad
fuimos polvo
en el mundo polvoriento
de los oficios
y de las guerras
divinas
fuimos bronce
en el mundo de los bustos
y de las estatuas
y de los libros
que advertían
del futuro
ahora
ya somos sólo letras
rotas
trocitos de ideas
microscópicas
que se vuelven con el viento
hacia la tierra
penetrando los poros
de los vivos
fecundándolos
con intangible
desesperanza
la muerte
tan irreal
para los vivos
como la vida
es un episodio
marginal
y olvidado
sin cielo
sin infierno
la muerte es agua
disolviéndose
en el agua
una escena dolorosa
de la decadencia
y del deterioro
humanos
o en todo caso
la ausencia
de un olor familiar
que nos arranca
pedazos
de futuros hipotéticos
de conversaciones
imposibles
la muerte para quien muere
no se sabe
no puede saberse
no debe saberse
porque ésta duda
es la única
forma
conocida
de
libertad
viernes 7 de octubre de 2011
POEMAS EN VOZ ALTA PARA FUMADORES DE MARIHUANA
ADVERTENCIA: El
presente trabajo, como indica desde su título, está pensado para ser leído en
voz alta a personas afectadas por la marihuana. La transgresión de algunos de
los términos del enunciado será contraproducente para el poema. Se anotan entre
corchetes los tonos y gestos adecuados para una lectura efectiva.
La vida
una bolsa
de basura
reposa
sobre
el asfalto
empapado
saliendo de
mi primera
terapia
lacaniana
encontré a
Artaud
diciéndome
lo mismo
que yo
ya
ye
yi
yu
pensaba
lo que pienso
[dedetenerse
aquí sin fingir nada]
[libertad
expresiva total]
[Tú mismo!!!!!!!!!!]
Que habrá
un abismo
incalculable
entre
nosotros
entre vos y
yo
e incluso
entre mis
propios
yoes
eso me
dijeron
por ahí
también
que
los que se
salvan
del dolor
mienten
una mosca
bebe
de los
pliegues
donde se
junta el agua
en el
plástico negro
de mi bolsa
mundo
inspiración
empleo
sitio
concreto
en el globo
ahí
en
tu
ordenador
acá te lo
paso
¿lo ves?
¿no?
es que tal vez
no está ahí
tampoco
tampoco
debo
haberme
equivocado
como tantos
otros
no pasa
nada
¿no?
¿será que
en los
pliegues de un cuello?
¿será que
en las dos últimas
letras de
un libro escrito
por los más
nobles
precisos
y sensibles
profetas
de todos
los tiempos?
No sé
Para mí,
que no
puedo ser
objetivo,
que soy
un cuadro
partido por una mira
un target
de audiencia
una victima
inocente
un mártir
olvidado,
está en el
futuro
que se
revela
intuitivamente
cuando
creo
martes 4 de octubre de 2011
POEMAS EN VOZ ALTA PARA FUMADORES DE MARIHUANA
ADVERTENCIA: El
presente trabajo, como indica desde su título, está pensado para ser leído en
voz alta a personas afectadas por la marihuana. La transgresión de algunos de
los términos del enunciado será contraproducente para el poema. Se anotan entre
corchetes los tonos y gestos adecuados para una lectura efectiva.
Necesitas un consejo
[poema para
ser recitado con la voz suave y complaciente de un santo new age]
no entiendo
al chino
ni a mi
vecino
ni el
ladrido de un perro
ni las
melodías que va dejando
mi propia
voz
en el aire
no entiendo
a mi amada
ni entiendo
el amor
ni entiendo
por qué
nos morimos
por qué
carajo estamos vivos
no entiendo
[pausa y sonrisa de borracho melancólico]
no sé,
tal vez
me chupa un
huevo
entender
nada
[piensa]
quiero
comerme un
sanguche de
milanesa
metido en
una esquina
del Once
y reírme de
esos cretinos
que llevan
tatuajes
en los dedos
dicen a
en el
índice
m
en el mayor
o
en el
anular
erre
en el
chiquito
amor dicen
sus dedos
y mi
cerebro
dice:
sacrificio y tiempo.
[dedos como comillas]
"ganarás el
pan
en el sabor
de una frente
sudarás los
mantras
los omes
los empleos temporarios
los horarios diurnos
los jefes y los críos
los billetes y
la meditación de un
rezo que
aguante la tristeza
de vivir"
así
aprendiendo
de memoria
estos
versos
repitiéndoselos
a tus
amigos
pagarás tu
pedazo
de piedad
el pilar
esquivo
donde
recostar
el cadáver
que arrastramos
desde el principio
jueves 29 de septiembre de 2011
POEMAS EN VOZ ALTA PARA FUMADORES DE MARIHUANA
ADVERTENCIA: El
presente trabajo, como indica desde su título, está pensado para ser leído en
voz alta a personas afectadas por la marihuana. La trasgresión de algunos de
los términos del enunciado será contraproducente para el poema. Se anotan entre
corchetes los tonos y gestos adecuados para una lectura efectiva.
Liviandad
[poema para ser leído con el espíritu de quien acaba de eyacular en el interior de una pendejita posmoderna]
[poema para ser leído con el espíritu de quien acaba de eyacular en el interior de una pendejita posmoderna]
[con voz de adolescente que todavía no controla su registro]
bueno che!
no seas así!
tan serio!
las cosas ya no son
tan rígidas
no ves que ya pasaron
esas épocas
en las cuales cada cosa
ocupaba un sólo lugar
ahora tenemos
internet
y porno libre
y sexo sin forro
ahora todo convive
con armonía y con luz
como en un sueño
como en un supermarket
ahora
cada persona es un mundo
y estamos todos juntos
todo el tiempo
en todos lados
¿no ves que todo es más liviano así?
[silencio]
[entra el narrador ofendido y con gesto de huevos livianos]
¿liviano?
¡¿liviano?!
liviano es también
el último suspiro
de un pibito
que se muere de leucemia
liviana es la angustia
que perfora el alma
de un payaso
encerrado de por vida
en una
liviana
carpa de circo
liviano es el circo
de la tele
y la comedia
que corroe tu cerebro
liviano
liviano es un lechazo
que fecunda un óvulo
negro
destinado
a la liviandad
del látigo
¿liviano?
yo,
como esos tipos
de antes
creo en lo duro
del músculo
que late
y el amor nunca es liviano
por amor mi brazo atravesó
muchos vidrios
y se llenó de tajos
por amor
ciento trece puñaladas
perforaron la carne de una
Alicia
partiendo al medio
al pugilista
por amor San Jorge
se hizo cojer
por un drogón
y salvó a su amada
por amor también
jinetes ocultos
ardieron para siempre
la ciudad de las mujeres
soles
por amor
dejé de respirar incontables veces
por amor
me arranqué los huesos
a través de la carne
por amor,
sobre el amor,
desde el amor,
hasta el horizonte
parece pesadojueves 8 de septiembre de 2011
POEMAS EN VOZ ALTA PARA FUMADORES DE MARIHUANA
ADVERTENCIA: El
presente trabajo, como indica desde su título, está pensado para ser leído en
voz alta a personas afectadas por la marihuana. La trasgresión de algunos de
los términos del enunciado será contraproducente para el poema. Se anotan entre
corchetes los tonos y gestos adecuados para una lectura efectiva.
La hoja en blanco
[poema para ser leído con la frustración de no poder escribir y buscar en vano una respuesta en el lejano oriente]
entiendo
esa forma de decir:
[poner los
dedos como comillas]:
“la nada
frente a tus ojos”
“la
libertad de no saber”
“lo futuro”
“crear algo
de la nada”
“la hoja en
blanco”
la luz
blanca
la pantalla
en blanco
lo blanco
blanco
blanco
blanco
zen
¡¿zen?!
¡¿ying?!
¡¿yung?!
hor
mi
gui
tas
viaj eras
de li cio sas
así
manchan lo
blanco
con miles
de caricaturas
que habitan
ahí
así
en mi hormiguero
dibujando caras
desconocidas
como esas
que vemos en sueños
y no
logramos recordar
si son
reales
o el fruto inconsciente
de una
mezcla entre varias
[cambiando
el énfasis en cada repetición]
caras
desconocidas
caras
desconocidas
caras
desconocidas
¿las
reconoceremos cuando estemos despiertos?
¿algún día lo haremos?
¿despertaremos?
¿hormiguitas?
¿dónde
estaban antes esas caras?
el
hormiguero se mueve
y por
momentos
creo que ya
no queda hoja para manchar
no queda
luz sobre mi cara
todo es
negro
negro
negro
negro
¿se ha
revertido el efecto?
¿algo se ha
equilibrado verdaderamente?
¿te sientes
aunque sea mejor persona ahora?
¿eres más moderado?
¿más zen?
¡¿zen?!
¡¿ying?!
¡¿yung?!
martes 30 de agosto de 2011
23- EL MICROSCOPIO DEL AMORRRR: La finalidad del amor
No temas:
El microscopio del amor
Consigo verlo sólo si hago una increíble fuerza con mi
estómago y lucho contra los párpados que se me van cerrando. Sé que mi último
parpadeo se acerca. Estoy casi segura que la bala me dio en un riñón y que
ahora la sangre está inundando todo mi cuerpo. En cualquier momento va a llegar
a mis pulmones y voy a empezar a toser sangre. Esas últimas caras asustadas al
ver brotar la sangre negra de mi boca serán seguramente lo último que veré. Siento
que me voy hundiendo en el vacío. A pesar de que quiero resistirme a la
somnolencia, hay una fuerza física concreta que va relajando mi cuerpo. El
Flaco me abraza y no deja de acariciarme y besarme y ya casi no puedo sentir la
presión de su abrazo contra mi cuerpo. Todos esos apretones interminables que
nos hacían creer que éramos uno solo. Uno. Lo sólido. Mi cuerpo se va apagando
y puedo sentirlo de un modo tan preciso que intentar emitir alguna palabra sería un insulto a esta sensibilidad
perfecta que me está tomando por completo.
Tengo miedo. Muchísimo miedo. No quiero que esto se termine.
El flaco no puede soltarme y sus lágrimas me inundan toda la cara casi al punto
de asfixiarme. Me hace mal verlo así pero no tengo fuerzas ni para consolarlo. El
más mínimo gesto me cuesta y creo que cualquier señal de mi parte
sería contraproducente para su estado de ánimo. Me muero. Él también lo sabe
pero no puede verlo porque quiere retener nuestro lazo un poco más. En este
segundo los dos sabemos que todo lo que venga en el futuro será peor que lo que
vivimos juntos. Me compadezco de él porque sé que su sufrimiento será mucho más
largo que el mío. Deberá cargar sobre su espalda una tonelada de momentos de
ideas de palabras de sensaciones irrecuperables. Su culito apretado desnudo, su
espalda encorvada, un brazo cruzado horizontalmente sobre el pecho y el otro
perpendicular con el pucho colgando de la mano. El humo de sus cigarrillos
dibujando trazos azules en el aire con la luz que entra por mi ventanal. No hay
Dios ni nadie que me reciba en la nada de mi ser apagándose, sólo el sollozo
del flaco y sus palabras quebradas…Mi amor! mi amor! Ludi!
Luego de un par de espasmos extraños, siento el peso muerto
de Ludi sobre mí. Sus ojos abiertos que me miran y que no me animo a cerrar. Su
temperatura que va bajando casi al punto de congelarme la piel. Busco el
tatuaje del asterisco en su cuello, le doy un beso y después le giro la cabeza
nuevamente hacia mí. La acaricio sin parar y no puedo dejar de notar una mueca
inédita en su cara. Quisiera decir que es un gesto de paz, pero no. Es la mueca
de la muerte que se burla de mí, de ella, de toda esta farsa que inventamos
para prolongar un poco más el inevitable deceso del amor. Ya es de mañana y damos
vueltas por toda la ciudad sin bajar de la camioneta. Pasamos por la puerta de varias
escuelas para ver a los votantes, sin miedo a levantar ningún tipo de sospechas
ya que el cuerpo de Ludi tapa las manchas de sangre del tapizado, y su cabeza
contra mi regazo da la impresión de que somos dos parejas que están terminando
una larga noche. En parte es cierto. A esta hora los votantes son casi todos
viejitos o jóvenes que llegan al comicio sin dormir. El agua que circula por
las canillas de la ciudad ya debería estar infectada por la droga, y en
consecuencia todos los que la hayan bebido deberían sentir sus efectos. Un
semáforo nos detiene cerca de una escuela.
Justo en la esquina, parados al descubierto del sol del invierno,
una pareja de ancianos se abraza y se besa tan exagerada y fogosamente como
unos adolescentes. Él la aprieta contra su cuerpo con un brazo, y con su otra
mano intenta capturar un pedazo de la colgante y abandonada carne del culo de
su esposa que, con la mirada perdida y el poco de saliva que puede acumular alguien
de su edad, le chuponea todo el contorno de su cuello. Un diariero, apoyado
contra un semáforo con su miembro totalmente fuera del pantalón y la pila de
diarios colgando de un bolso que le atraviesa el cuerpo, se masturba mirándolos
con cara de ternura. Hacia la mitad de la cuadra, justo sobre la escalinata
de mármol de la entrada de la escuela, un nene y una nena juegan desnudos al
doctor mientras sus padres aplauden y ríen. Los nenes, sin terminar de entender
lo que pasa, siguen metiéndose cositas mutuamente en sus agujeritos. Toda la gente que cruzamos parece estar feliz y conforme con el día
que les toca vivir.
Adentro de otros autos, en la puerta de los edificios de
departamentos, en las veredas, entrando y saliendo de las salas de votación, o en
las plazas. En los que hacen malabares en las esquinas, en los que piden
limosna, en los que usan camisas de marca metidas en sus pantalones pinzados y
viajan en automóviles calefaccionados, en los que van por la calle pateando una
pelota de fútbol. En el tono particularmente delicado de las conversaciones
callejeras, en cada forma de caminar, en cada cara, en los últimos pelitos en
la barbilla de la vieja de la esquina, en su saliva, en los globitos
transparentes que viajan por ella, en sus colores atornasolados de reflejos,
adentro, en cada molécula, en cada partícula impensable. En el todo lo humano que vemos hoy hay
algo nuevo y dulce. La ciudad florece frente a nuestros ojos llenos de lágrimas.
Alguna gente camina por la calle con cara de asustada y otra
pasa a nuestro lado tirando besos al aire y cantando canciones de publicidades.
Un policía se acerca a nosotros por atrás y se queda mirando fijamente el
cuerpo ya rígido de Ludi recostado sobre mí. Primero pienso que está mirando sus tetotas duras y me hierve la sangre. Pero no. El tipo de azul, el brazo armado
de la ley, el último eslabón en la cadena de este sistema que queremos
cambiar, mira el cadáver de mi enamorada y llora como un bebé. Con la cara
desfigurada de tristeza, se clava en mi mirada, me regala una sonrisita de
consuelo, y me saluda con la venia. Es un día invernal lleno de sol. La gente
está particularmente abierta y empática, de modo tal que cada persona que se
nos acerca, nos mira con más detenimiento del normal. En cada semáforo aparece alguien
de entre los autos y descubre que en nuestro asiento trasero un hombre va
acariciando a su mujer muerta. Alguien se está perdiendo de este día tan bello
y alguien, también, llora por una pérdida.
Avanzamos lentamente y la gente se va acumulando a nuestro
alrededor conmovida por lo que ve. Algunos tocan el vidrio y otros simplemente
lloran y agachan la cabeza. Un florista regala rosas amarillas a la gente que
nos sigue y a las pocas cuadras la parte de atrás de la camioneta ya está casi
rebalsada de flores y papelitos con mensajes. Palito rompe un silencio que
había durado horas…Si Ludi vivera sería primavera!…Los tres nos reímos y de
algún modo el vacío de esa cuarta risa enfatiza la ausencia. Por primera vez en
la vida sentimos que el mundo exterior no nos es hostil. Que las personas que
nos rodean han superado el miedo y se atreven a adentrarse en el sufrimiento
ajeno como si fuese propio. Por primera vez, también, nos damos cuenta que
nuestra búsqueda era imposible. Que el amor es siempre un lugar común. Que esa
intensidad de sensaciones en la que nos guarece, que ese abrazo sólido y dúlce,
viajero e inefable, es también el que
nos acerca al profundo sufrimiento de lo inevitable. Decidimos terminar el
velorio en la privacidad del departamento de Ludi. Estacionamos la camioneta y
subimos el cuerpo rígido con mucha dificultad por el ascensor. A pesar de que
ya hace mucho tiempo que no venimos por acá, al entrar nos atraviesa un intenso
olor a Ludi y nos miramos sin decir nada. Depositamos con cuidado el cadáver en
la cama y, sentados en torno a ella, nos quedamos los tres mirando por el
ventanal mientras escuchamos el murmullo de la multitud que empieza a
congregarse en la puerta del edificio.
FIN
lunes 29 de agosto de 2011
22- EL MICROSCOPIO DEL AMORRRR: El operativo
No temas:
El microscopio del amor
Entramos a Buenos Aires después de casi un mes de ausencia.
Todo parece distinto desde adentro de una camioneta cargada. Nos distraemos escuchando la radio, pero la calma no termina de
asentarse en ningún momento. Ya estamos sobre la avenida Lugones, una de las
cuatro calles circundantes de la planta potabilizadora
General San Martín. Son las cuatro de la mañana y sólo circulan autos cargados
de pendejos que van y vienen de fiestas privadas porque las discotecas están
cerradas por la veda electoral. Brenda se come las uñas desde el lugar del
acompañante, y en la parte de atrás Ludi y yo nos abrazamos para calmar un miedo
que no se va. Nos aproximamos a la planta y Palito se tira a la derecha y va
bajando la velocidad para no pasarse de la callecita lateral que nos dará
acceso a la vieja usina, a la puerta
abandonada, y finalmente al piletón del agua potable. Apagamos las luces de la
camionera, doblamos lentamente, y nos detenemos al lado de la usina. Durante
unos minutos nos quedamos en silencio para ver si alguien se acerca del lado
interno de la reja. Brenda y Ludi se quedan en el auto, y mientras Palito va
bajando las primeras bolsas, yo me acerco al portón con una gran tenaza en la
mano. El corazón me palpita tan fuerte que siento que la sangre ensordece mis
oídos. Miro para todos lados y no veo a nadie, así que apoyo la punta de la tenaza
sobre el candado que mantiene cerrada la vieja puerta. Lo corto en un sólo
golpe seco. La dejo lo suficiente abierta como para que pase una persona y me acerco
nuevamente al auto.
El Flaco tira la tenaza en el asiento de atrás y yo me monto
una bolsa sobre el hombro y me meto adentro de la Planta. Uno , dos, tres, seis,
ocho, once, catorce pasos y ya estoy parado frente al último de los piletones.
Parece que no hay nadie, tal vez sea porque le dieron franco a algunos de los
empleados de seguridad por las elecciones. No sé. Con mucho cuidado de no hacer ruido vierto el
contenido de la bolsa en el agua, la enrollo debajo de mi brazo y vuelvo a
caminar los catorce pasos hasta la salida. En el camino me lo cruzo al Flaco
que ya se acerca con la segunda de las bolsas…Tirala con cuidado…Las chicas están
terminando de descargar en un proceso lento que les lleva mucho trabajo, pero
falta cada vez menos…Siete y terminamos…Repetimos lo mismo varias veces y
todavía nadie parece advertir nuestra presencia. A pesar del frío, los dos
transpiramos como si estuviésemos trabajando al rayo del sol y cada vez que me
cruzo con el flaco lo oigo respirar con mucha dificultad. Las chicas ya
descargaron todo y ahora fuman apoyadas sobre el capot de la camioneta mirando
para todos lados. La transpiración hace que el arma en mi cintura se empiece a
resbalar y tengo miedo de que se me caiga. Con mi mano libre la acomodo y
vuelvo a sentirme seguro.
Termino de tirar la última de las bolsas y de repente una
especie de euforia se apodera de mí. Por primera vez en la noche me sonrío y
mientras vuelvo a la camioneta le hago un gesto con la mano a Brenda para que vaya
encendiendo el motor. Creo que no me entiende. No importa. Ya está. La
callecita cruza de Lugones a Figueroa Alcorta, así que sólo debemos arrancar y
salir a la avenida con dirección a lo de Ludi, donde pensamos refugiarnos unos
días. Todo el operativo duró sólo veinte minutos. Me acerco a la camioneta y el
Flaco me abraza mientras Brenda me toca el culo…Terminamos!! vamos rápido!...Ludi
me pregunta si cerré la puerta al salir y le contesto que no. Brenda y yo
subimos a la camioneta mientras Ludi vuelve para cerrar la puerta de modo que no levante sospechas a la mañana. El Flaco la espera parado afuera con la puerta trasera
abierta. Enciendo el motor.
…Qué están haciendo ahí!!!...Del lado interno de la planta
se asoma un tipo con una linterna y algo que parece ser un arma en la otra
mano. Ludi se acerca caminando rápido hacia nosotros cuando siento un tiro que
retumba en el interior de la cabina e inmediatamente después otro que viene
desde afuera. Veo al Flaco con el arma en la mano y deduzco que él fue el que
disparó primero. Desde mi posición sólo consigo ver su cara de terror y no sé
bien qué es lo que está pasando y no veo a Ludi por ningún lado.
Mientras recupero el aliento apoyando mi brazo sobre la
camioneta, miro el culito carnoso de Ludi irse hacia el portón en medio del
silencio total de la noche. Cierra la puerta con cuidado y se vuelve hacia mí con
una sonrisa enorme en la cara. Ya casi podemos irnos. Escucho como Palito
enciende el motor e inmediatamente veo que detrás de las rejas sale un tipo nos
ilumina con una linterna y nos grita. Casi sin pensar saco mi arma de la
cintura, y apuntando hacia un lugar indefinido, disparo. El tipo responde el tiro y veo
a Ludi caer al piso. Brenda desde adentro me grita algo que ya no escucho y
corro a auxiliar a Ludi que ahora intenta arrastrarse. La levanto con una
fuerza inusitada y la meto en el interior de la camioneta. Palito nos saca
arando y a las pocas cuadras baja la velocidad para no levantar sospechas. Ludi
está recostada contra mi pecho y todavía
no sé cuán grave es su herida.
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